Existe un antiguo proverbio chino que viene a decir algo así como que "cuando un dedo señala la Luna, los tontos miran el dedo". A uno -que fue puta (con perdón) antes que monja- le causa estupor -y tal vez cierta vergüenza ajena- echar una mirada alrededor y hacer, a ojo de buen cubero, somero censo de la cantidad de tontos que pululan libremente por ahí. Indocumentados, vaya... Y encantados de haberse conocido, la mayoría.
   No hace mucho, llegaba a mis oídos -procedente de una fuente sin confirmar- un rumor que, días después y tras circular desbocado por los mentideros de la villa se amplificó de tal forma que no me quedó más remedio que investigar. Qué queréis... no estoy abonado a las entregas diarias de la vida de Belén Esteban y el color de las bragas de la Pantoja, las rayas de farlopa de Paquirrín o la distancia que media entre la cinturilla del pantalón y los sobacos de Julián Muñoz... me la traen al pairo.
   Además prefiero la realidad a la ficción y, ya puestos a remangarse y entrar en faena, sobra en esta villa carnaza donde cebarse. A fin de cuentas, ya lo dice el refrán: "pueblo pequeño, infierno grande". No obstante, fue hoy cuando comencé a interesarme realmente por los detalles del caso tras recibir la visita de un buen amigo y cliente para tratar de un asunto profesional que -obviamente- ni viene al caso ni voy a comentar...

   De natural -como diría mi adorado mentor, el Sabina- soy poco dado a las buenas costumbres. Por seguir parafraseando su verso, podría decir que "a las buenas costumbres, nunca me he acostumbrado". No obstante, alguna buena costumbre si tengo, más por hacer de la necesidad virtud, que otra cosa.

   Una de esas virtudes que arrastro desde el pasado, es la de leer con avidez a Pérez-Reverte. Sus libros, si, pero sobre todo sus artículos, desde que buscaba cada semana las páginas del suplemento de prensa, ávido de sumergirme en su prosa y compartir -las más de las veces, que no todas- sus opiniones magistralmente expresadas acerca de esta adusta, miserable y cainita España, esta España cutre y navajera en la que tuvimos la fortuna y la desgracia -cada vez menos a partes iguales- de haber sido nacidos.